RETICÊNCIAS

Colcha de retalhos

Colcha de retalhos

São restos, são cacos, são lixos.

São cacos, pedaços de nada.

São cacos, só cacos, são nada.

São cacos, pedaços, são cacos...

São cacos, unidos, são cacos.

São cacos, pedaços de um todo.

São cacos, são coisas, são cacos...

São cacos cobertos, são cores.

São cacos, completos, são mais...

Juntos, unidos, são cacos.

São cacos, são vivos, são tudo!

O Punho

O punho quer ser poeta.

Antes fosse o punho

Dono da própria dor.

Mas o punho não sabe escrever

É escravo de outras dores

Que ele próprio não sente...

Mas

O punho quer ser poeta...

E de querer ser, intercede

Ao cravar em pauta

A cicatriz da dor que não sente.

Mas transcende

Na mais pura

Poesia...

...o tempo...

O tempo é fato constante

Ninguém adianta ou atrasa.

E o tempo não importante

Some no tempo que passa...

saudade...

A dor latente não sangra,

Não faz da morada um flagelo.

Essa dor não se cura,

Não se trata,

Não se sara...

Essa dor é da alma,

E o seu nome é saudade...

PIPOCA

É possível,

No silêncio vazio do peito

Algo ecoar,

Explodir,

E virar do avesso,

Como algo bem maior

que o próprio corpo...

Refogado

 Panela de pressão chia.

Agüenta firme, Mas chia.

E se tapar a válvula, ela explode...

Isso acontece. Pode acontecer.

E a explosão fere qualquer um

que passar por perto naquele momento.

Deixem-na chiar...

A válvula é seu equilíbrio.

Demonstra seu limite ultrapassado.

Além de sua natureza...

Deixem-na chiar.

Deixem-na chiar...

Soneto póstumo

Uma ideia bem mórbida, é verdade... mas eu gostei

Soneto póstumo

Perdoem, meus amigos, mas falhei

É triste a despedida inesperada!

Mas cuidem, por favor, do que deixei

Pois essa vida aqui foi sepultada...

A saga desse tempo está passada

Por fim, ninguém aqui é imortal

E a vida vai ficando desbotada

Até o algoz suspiro do final...

E eu fico na esquecida desventura

Registro aqui a última esperança

Pois resta uma saída para a glória:

Debaixo da poeira da pintura

Encapar meus guardados pra lembrança

Fincando nesse chão a minha história...

Senóide

No balanço da rede

Às vezes lá

Às vezes cá

Percebemos

Que os problemas

As coisas

Os fatos

As dores

E desamores

Vem e vão...

Às vezes lá...

Às vezes cá...

Des-in(s)Piração

Vamos seguir nessa mesma linha
Nessa penosa linha do absurdo
Do abstrato, do letargo...
Do emaranhado de idéias
Idéias desalinhadas
Que não se fundem
E se confundem...
E se tornam nós...
Nós atados, entrelaçados
Entrelaçando nada...

As idéias não estão mais soltas
Mas ficaram presas
Aprisionadas e separadas
Pela diversidade do raciocínio lógico
Que sobrepõe ao emotivo
Na maioria das minhas vezes...
Pois, como qualquer longa estrada,
Você sabe onde vai dar...
Você sabe onde quer chegar...
Mas não tem a mínima noção da hora...

Desinspiração II

Em branco...
Minha mente...
As folhas não
Pois teimo em borrá-las
De tanta borracha...
As folhas não...
Não estão em branco...
Mas estão vazias...

Desinspiração

basta, enfim,

um ponta pé.

apenas

uma ponta de lápis

e um pedaço de papel

para que,

o que era vazio

se tornar alguma coisa

viva...

Tramela

Nas tentativas
De se romper
As ripas da porteira do peito
Por um fundamental recomeço
Não se sente,
Não se nota,
Não se vê,
Que a tramela está erguida...

PRA FRENTE

Se há estradas pra se chegar
Pra seja lá onde for
Chega-se onde se quer
Pelos mesmos caminhos
Que essas estradas seguem...
Basta seguir em frente!

Duas bem curtinhas. E bem antigas...

...
I
Quando rasgam o peito, os arados da lida
E nessa mesma terra germinou a vida,
Vou pisar forte a jornada
Pois na cicatriz da estrada,
Brotaram-se os rumos.

##############

II
Tentei compreender meus obstáculos.
Mas aprendi que isso é possível,
Somente depois de transpô-los...

poetagem...

Os poetas,
São como as árvores...
Fincam suas raízes
e não desgrudam do seu chão.
Mas suas folhas alçam vôos
e vão seguindo...
pra onde o vento quiser mandar...

BARES

Nas ruas
de bar em bar,
solucionamos as guerras,
a fome e a peste negra!
Em casa, no sofá,
de canal em canal,

somos fãs do Sílvio Santos...

Esvazio

Busco assunto,
Assunto sobre alguma coisa
No espaço em branco do papel
Risco, rabisco, digito, deleto...
Busco luz, é apagão.
Quero um mapa, um GPS...
Preciso nortear as idéias...
mas se perdem...
Só tenho um lápis e um papel...
Não... Só tenho teclas e uma tela...
Teclas vazias... Tela em branco...
Encho a tela de alguma coisa...
Esvazio...
Encho de novo...
Esvazio...
Mais uma vez...
Esvazio...

Hein?!

Desabotoando o peito
E afrouxando a pele
Somos muito mais...

Poesia de sons

Seguinte, é só de sons mesmo... não tente entender pq não é pra entender... é só pra escutar o emaranhado de sons que isso dá... eu gosto... Fazer o quê, né?!

Poesia de sons

Um largo pagão deveras vil,
fugazmente óxido
deteriora em seus prantos lúgubres
de madrugadas ébrias.

Enquanto a vitalidade eloqüente
tentam sucumbir efêmera de um tristão,
a vida seqüela entre trombas e proles...

E quando a luz se fez sombra,
O paradoxo da dignidade se fez tez
A imunidade virou moda
E o que sobrou se fez vão...